El primero.
Bien se sabe lo complicado que es mi vida, lo complicado que lo hago todo, no sé si por placer o por locura interna; esa locura que no te hace feliz, ni te premia, sólo te identifica. Te marca, te pone justo en el centro de la Diana, como carnada para tus propios demonios y te consumes como los días que no se fuman en un cigarrillo. Estas colgada sobre el alambre como un trapo viejo, desgastado por el uso, exprimida y sin zumo, eres solo la cascara amarillenta, o en exceso eso decidiste ser. Él debería saber que es el primero. El primero aunque parece el último. Él debería saber que me gusta. Me gusta cuando esta callado pensando Y el silencio sonroja sus mejillas, condecora sus pecas. Él debería saber que lo quiero. Pero lo machaco de pocos halagos. Lo visto de muchas excusas. Él debería saber que soy solo palabras. Soy una historia de miedo, de fantasía, podría ser de vez en cuando una poesía. No tengo cuento, Tengo anécdotas, historietas...