Pluma y papel.

Me levante como leyendo uno de mis cuentos,
no hacía historia, la historia me hacía a mi.
Tres puntos suspensivos y la nostalgia como un volcán en mi garganta que espera la hora para hacer erupción.
Una coma y respire profundamente,
Como cohetes en guerra las lágrimas cayeron sobre mis mejillas.
Tengo las manos empuñadas con ideas y fuerzas que no tengo.
Un punto seguido, entro a la ducha y me despojo de la mala noche, de las pésimas noticias, de los recuerdos y el olvido que no existe.
Dos puntos y una coma, salgo a la calle, 
veo el sol caer en mi espalda, camino sin afán, despierta y cansada.
Soy una historia que no sé donde empezó.
En la página inicial mancharon con tinta mi esperanzas.
Mi autor arrugó el papel y lo lanzó a la basura,
Fue un fracaso al primer intento.
Después de la tormenta me recogió del suelo y me tendió sobre su escritorio para formar en verso, letras que hicieron vida en mi.
No sé porque regresó por mi, ni que trama.
Adornó de tanta melancolía mi mañana, que llueve en verano.
Y hay verano en invierno.
La eternidad parece un mito y yo un contagio de noticias efímeras.

Me levante está mañana como leyendo un cuento.
Siendo yo el punto final de todo, siendo la letra inicial de nada.
un punto suspensivo que terminará en recuerdo,
la muerte no llegará mientras no me olvides.